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Desde el exilioYolanda Gudiño Cicero

ÍndiceDesde el exilio 2Hojas caídas 4Una idea 5Sí voy 6Cavilaciones 7Las poetas 8Nostalgia 9Mujer 10Me dueles 11Emigrar 13La patria rota 16Vuelvo 18Vacío 20Te vas 21Va saliendo a la vida 23Dennise 25Podredumbre 27De niña a mujer 28En la poesía 30Crucificadas 31Elegía de Juárez 33Invierno 35Estío 36En fuga 38Vamos quiero 39Margarita 41Arte 42Madre e hija 44Desesperanza 45Libertad 47Espera 49Lenguaje 52Mujer iraquí 57Tarde de hallazgos 60Ensoñaciones breves 62Yo sí te lo perdonaría 63La bailarina 64A los treinta 65Morir 68Azul 70Huir 71Salir de casa 73Nada, nunca 75Los fantasmas 76Índice 78

Desde el exilio.Se escribe, por la necesidad vital de contar la propia historia; de descargar lovivido aún a través de la ficción más inverosímil, desde el personaje masextraño o irreal.Sí, la historia se escurre poro a poro, escapa de las miradas, se traduceen suspiro, mueca, guiño, hasta que a guisa de poema estalla reventandosobre el papel; bien o mal, disfrazada o descaradamente real.Es así como en cada palabra, cada trazo y cada idea se va un poco denosotras mismas, se imprimen los recuerdos para desahogar la memoria yseguir almacenando una y otra vez. Vaciando para llenar de nuevo; porque lavida no se detiene, sigue corriendo hasta ahogarnos en su abundancia depreguntas, hasta desbordar la conciencia, hasta rebasar la cordura, hastamorir.Por eso es que comienzo descargando ahora, aún antes de saber lo quevendrá, con la sola idea de impregnarme en el papel, de vaciarme, de haceruna pausa larga para seguir viviendo, para que me quepan más palabras, máshistorias.Hablaré aquí, desde esta orilla, por la que se ven pasar agonizantes laslibertades prestadas de la patria. No sé cómo. La forma irá saliendo poco apoco, el fondo se escribirá solo, con hilos de recuerdos, con sangre depalabras, a fuerza de protestas.Lo único que vale es la palabra dicha, aquella que alcanza a evadir lasombra de prejuicios que amenaza con mutilarle la existencia. Hablar, escribir,narrar, para seguir viviendo.Hablar desde el exilio; escribir desde este exilio tan ignorado pero tanreal, ver una patria nombrada mujer por extranjeros que no me dice nada,forjada de supuestos, de reglas que no entiendo, plagada de fronteras decuerpo y de conciencia. Construida de noche con siglos de silencio. Y yo,atrapada, hablando en el exilio, saliéndome de todo, viviendo relegada,luchando con la pluma por romper las barreras, la complicidad del silencio, lashistorias dormidas; gritando en el destierro, gritando en el exilio.Porque ser mujer y hablar como mujer parada sobre lo que soy y sientosin detenerme en la imagen creada a fuerza de golpes de cuerpo y deconciencia, es ciertamente, hablar desde el exilio.

Hojas caídasTarde de hojas caídas de sueños inertes,utopías dormidas que muerden, desgarran y desangranen la fría noche del milenio tan global, tan muertotan ajeno.Mientras la lluvia, sangre de estrellas clavadas en el pechogota a gota nos devora las ganas, los años, los caminos.Hoy, mañana, después y más allá de nuestros violados sueñosquizá la muerte nos devuelva el aire que hoy nos falta.

Una ideaSentada sueño sin honor y sin gloriamis palabras se han dicho y perdido en la historia,esa infeliz bastarda que sentada me miramás allá del espejo de mi ser mutiladoy me devuelve la imagen de una diosa dormidasin rostro ni lamento, que se entrega a los buitresvoraces de los siglos.Me niego, me rindo,me deshojo en verano por mi pasado sin pausa,me defines ausente siendo parte de todo,te contesto una idea soy yo soy aquísoy mujer.

Sí voyVoces ocultas en el ocaso tiernome pintan inconclusa asida del olvidosí voy sí estoyasida de lo inmensa que es la pregunta inciertapendiendo de la noche clavada en su memoria.Me escurro por los pechos, me desangro en la risa.Sí voy sí estoyen un universo lento, colgada del silencio,presente en cada cosa y así aún ausente.Sí voy sí estoypegada a tu cintura, pendiendo de tu amarrearrastro mi conciencia por donde van tus pasos.

CavilacionesSilencioGrita el silencio bajo la fría amapola,lo veo parir con lágrimas de furiasu vientre tuvo una hija que no sabe callar,que grita su miseria la mía la de todasDolorSentí dolor cuando parí el primer proyecto.sentí dolor cuando parí el primer poema.sentí dolor cuando parí a mis dos hijos,pero ningún dolor se puede compararcon aquél que sentí cuando una noche obscura,en contra de los siglos yo me parí a mí misma.

Las PoetasLas poetas, tenemos un poco de la locuraceleste de las ninfasalgo del grito intempestivo de las mareas,el brillo de la luna sobre el sexo.Las poetas amamos sin razón sin corduraperseguimos el sueño de Afroditamientras con la palabra denunciamos el cruel flagelo de la historia.Somos animales en celo entre el sol y la lunaque la tierra aprisiona con muros de silencio.Levantamos el alma mientras ondeamos el puñosomos fuego tormenta savia hiedraenredadera que trepa en la memoria.Somos todo en la nada Freudiana de nuestrossubconscientes.La sed nos consume en su grito viajeromientras la canción gloriosa de la historianos mutila la paz el hoy la palabra.Viajamos con alma de papel y tintero para hacernos visibles,para tener un nombre en el caldo inconcluso de la razón humana.Las poetas somos mujeres que desde el exiliohablamos para construir la patria.

NostalgiaAmada nostalgia veteno me hieras con tu finito aliento,arranca por fin la temporalidad de lo eterno,olvídala perdónala.No sublimes mi esperanza si en el recuerdo se harájirón.No quiero ahogarme en los adioses de los encuentros a losque me has forzado.Trágame vida,llévame sola pero intacta de las muertes conocidas,aléjame del trato que me haga olvidar la idea de un final.Del dolor de los recuerdos,historias rotas casi a medias clavadas en la nostalgia delamigo.Llévame contigo hacia el olvido,impídeme la pena de cualquier roce con algo menos que inmortal.Evítame el amargo trago de tantas despedidas no planeadas.

MujerViento de polvos enmohecidos,relojes: cómplices dolorosos,ángel, rosa, arpía, amor, fetiche;nada más allá nada.Imagen insinuante, callada;noche: dolorida espera;escoba, palabra, adorno, renuncia;nada más allá nada.Instantes amargos, felices silencios,la historia sentada y la vida corriendo;épocas, modas, corrientes, pensamientos;nada más allá nadaUna nada de palabras prestadas;poesías: definiciones robadas;anhelos, sueños, haceres, deshaceres;y frente al espejo un concepto indefinidosólo ella mujer.

Me duelesCómo duelen los hombros de andar haciendo historia,de desgarrarse en sueños,de caminar a gatas de utopía en utopía.Como duele el color que se funde en los ojosciegos y cansadosnavegando en un rayo de sombra.Cómo duele la nostalgia que saboreala paz de los difuntosque se mete entre los huesos gelatinosos de los fetos.Cómo duele amar y morir y callary despertar cantando a la memoriay andar cargando secretos de aserrín y escalofrío.Duelen la noche sobre la piel,las voces entrecortadas en la oscuridad,la vida y ese pasado que muerde los talones.Tú me dueles con el silencio en que me envuelves,me desgarra ese secreto que te lame la espaldaesa pausa cargada de compases.Ese dolor de construir presentes y futuros solo,con la cabeza entre las milpasy el sexo confundido avergonzado.Me duelen en azul tu vida, tu amor,tus suspiros al viento, clandestinos,dolidos de la memoria muerta.Eternos días de cortas nochessofocados con la sábana del tiempo.doliendo en el almaque de andar revolcando la nostalgia,se ha vuelto gaviota difuminada en nuestras venas.Dolor que dueles en el llanto,sal del agua,grita fuerte,llama clama espera.Carne maldita que enmudecesduerme lentalos otros jamás entenderán.

EmigrarPor los caminos grises de verdes carceleros,emigra la esperanza.Sobre las sonrisas púrpura de las niñas,la nostalgia se viste de recuerdo.El recuerdo, convertido en humo,adormece, embiste, combate.El humo, en una columna frágil e incansablese funde con la nube, con el viento, con el cielo.El cielo, empapelado de anhelosse marcha a otros valles.Esos valles, hoy desfilan inconteniblesdanzando en las pupilas de las niñasmientras el autobús marrón se abre camino en la sierra.Así es la historia,Trágica oculta divididaDe la esperanza al labio,del labio a la sonrisa,de la sonrisa a la nostalgia,de la nostalgia al recuerdo,del recuerdo al humo,del humo al cielo,del cielo al valle,del valle a la pupila que se aleja buscando la esperanza.María se aleja con su valle en la pupilaa trabajar en casa o en vida que pasade corazón a corazón.No importa, que al fin es igualacabar el día con la pupila rota de tanto extrañar.Las ventanas, el cielo, el agua entubada,el miedo, la calle, el son de la tele¡Que extraño! ¡Que ajeno!¡Que cómodo! ¡Que bueno!María que limpia que barre y trapeaque corre hacia un ladoque come que visteque conoce a un chico.En casa los viejos que esperan y rezan

y compran sus sueños con la nostalgia de ella,que danzan que siguen creyendo en su sierrasus pupilas intactas reflejando el valle.María que viene y trae un chiquillo,le deja, le mima,se va, ya no vuelve.Que corre, que sueña, ya va por el quinto.Eterno retorno de abajo hacia arriba,la pupila vacía, ausentes los valles.Así es la historia,de la esperanza al labio,del labio a la sonrisa,de la sonrisa a la nostalgia,de la nostalgia al recuerdo,del recuerdo al humo,del humo al cielo,del cielo al valle,del valle a la pupila, que se aleja buscando la esperanza.Para acabar convertida en guijarro bajo el amadovalle.

La Patria RotaAmérica mujerAmérica latina amante del olvido,callada y sudorosa,atada al pensamiento de los hombres, tus captorespero al fin, mujer sangre de viento.Eres madre que se busca entre los restosde un hijo que se fue;eres niña campesina sin destino,mujer atada por la historia de su vientre.Lloras, sobre tu libertad sin nombre,sobre tu espacio sin lugar para ser tú.América violada, abandonada, amordazadapara evitar un grito que revienta en tus entrañas,para clamar sobre el viento los derechos de tus hijasignoradas, torturadas en el cuerpo y la conciencia,temidas en el sexo y la razón.¡Ay América!,no te rindas, no me dejes con la brisa de los siglosondeando mi regazo.Llama pronto a las reclutas,armadas con la furia y las estrellasa conquistar los vientos,los crepúsculos, los sones.A sitiar las laderas, los valles, las montañas,en que se esconde el cruel enemigoque en dulce lluvia de palabrasnos ata lento a tu destino.

VuelvoVengo de muchos años de andar y desandar,de ser viajera errante cansada de esperar.Mi corazón ya seco de buscar,no se aferra al sol, ni cuelga del paisaje que en otras tierras vio.Vengo por caminos de polvo,dejé atrás la brisa del mar y de la espumacallada turbulencia que un día me hizo mujer.Atrás quedó el viento coquetoy a su lado las palmerasmeciéndose a la orilla del horizonte.Dije adiós al calor de un sol abrasadoren medio del desierto;adiós a la brillante telaraña del cielomuda silenciosasobre los cactus quietos.Vengo de besar la sierracon un beso de olvidoy otro de eternidadde abrasar contra el pechosus humeantes cabañas sembradas en la roca,sus colores de fiestasus ríos su dolor.Vengo de muchos años de andar y desandar,mi sed está saciada, no me lleno de nada,ya todo me lo sé.La vida sólo es dejar y encontrarpara volar de nuevo,no quiero llorar por aquello que dejoo lo que nunca hallé.Perdona si no puedo amarte como ayerreventar en fiestas al volver,he vuelto a ti, mi cuna,pero estoy donde siempre,Soy hija de la patria mas de ningún lugar.